Tauben Kicken am Hauptbahnhof
- Vom Sterben der Landschaft und dem Verzicht auf Fleisch -
Nikolaistraße,
Fünfsechsunddreißig, fast
Viertel vor Sechs, acht Grad über
Null und sie gehört dir: vereinzelt
Nur noch die letzten Passanten aus
Den Clubs und Bars und einer der
Unweigerlich Flaschen sammelnden
Nomadenexistenzen teilen sie
Mit dir wie die umgestürzten
Kübelpflanzen, ein bisschen Erddreck
Markiert die Territorialgrenzen
Betrunkener Rüpeljungs und du ahnst,
Kleinprinzessinnen-Pheromone liegen
Noch ganz nah in der Luft, die du jetzt
Aber wie die Himmel mit den Tauben
Über der Stadt sich selbst
Überlässt: du selbst wie in Gedanken löst
Dich noch einmal von der Großeltern-
Hand, täuschst an, trittst fehl
Bis das aufgeregte Flattern
Die Kälte der Bahnhofshalle
Kurz aufschallen lässt. Vorbei,
Meine Dumm-Jungs-Kinderspiele,
Und die Tauben: Nunmehr draußen,
Vor der Halle, die längst nicht mehr
So kalt ist, obwohl doch vom Kopf
Zum imaginären Hals noch immer
Alles offen ist, aber die Überdachungen
Sind repariert, wieder ganz Glas,
Und auch den Preußischen
Und Sächsischen Wartesaal
Hat man neu renoviert, und dann
Nacheinander wieder dicht gemacht,
Weil Warten hier wie selbst
In der Bundeshauptstadt Berlin
Auch schon lang nicht mehr
Rentabel ist. In dem einen gibt’s jetzt
Käuflich die neusten Nachrichten in die
Hand, im andern modisch, schick,
Überteuert und adrett Anziehsachen
Für die Touristen, die dann sehen,
Wie schön doch alles hier geworden ist.
Doch noch nicht kurz vor Sechs: Da
Friert man und wartet und fährt dann
Raus auf’s Land, wo blühen vereinzelt
Die Forsythien, Weidenkätzchen und in
Violett noch immer schwach: die Veilchen.
Hier wird man alt, hier stirbt man
Jung oder gründet erst Familien. Und stirbt
Dann auf dem Frühlingsasphalt entlang
Zu enger Dorfstraßen. Und zu Jahres-
Tagen siehst du die anderen wieder dann,
Nickst ihnen zu, aber trittst nicht näher
Heran, Fotos auf Steinen von Motor
Betriebenen Rädern ist etwas, was ich mir
Sehr gut vorstellen kann, und dennoch:
Fragst Du dich?, du wirst doch nicht abgehängt
Worden sein, den Anschluss verloren
Haben? Doch dann fällt dir wieder ein,
Nichts von alledem habe ich angehangen,
Für mich gibt es andere Anschlusszüge,
Ja, ich habe auch hier gelebt, doch
Wie dichtet der Dada-Automat der
Deutschen Bahn so schön: „Ihre Verbindung“,
Sagt der, „liegt in der Vergangenheit.“ Damit
Ist alles gesagt. Und auch das hier nur
Eine weitere Durchgangspassage,
& meine Vorliebe für Bahnhöfe sowieso nur
Ein Symptom meiner fortgesetzten
Nichtsesshaftigkeit.
2012/03/25
Fünfsechsunddreißig, fast
Viertel vor Sechs, acht Grad über
Null und sie gehört dir: vereinzelt
Nur noch die letzten Passanten aus
Den Clubs und Bars und einer der
Unweigerlich Flaschen sammelnden
Nomadenexistenzen teilen sie
Mit dir wie die umgestürzten
Kübelpflanzen, ein bisschen Erddreck
Markiert die Territorialgrenzen
Betrunkener Rüpeljungs und du ahnst,
Kleinprinzessinnen-Pheromone liegen
Noch ganz nah in der Luft, die du jetzt
Aber wie die Himmel mit den Tauben
Über der Stadt sich selbst
Überlässt: du selbst wie in Gedanken löst
Dich noch einmal von der Großeltern-
Hand, täuschst an, trittst fehl
Bis das aufgeregte Flattern
Die Kälte der Bahnhofshalle
Kurz aufschallen lässt. Vorbei,
Meine Dumm-Jungs-Kinderspiele,
Und die Tauben: Nunmehr draußen,
Vor der Halle, die längst nicht mehr
So kalt ist, obwohl doch vom Kopf
Zum imaginären Hals noch immer
Alles offen ist, aber die Überdachungen
Sind repariert, wieder ganz Glas,
Und auch den Preußischen
Und Sächsischen Wartesaal
Hat man neu renoviert, und dann
Nacheinander wieder dicht gemacht,
Weil Warten hier wie selbst
In der Bundeshauptstadt Berlin
Auch schon lang nicht mehr
Rentabel ist. In dem einen gibt’s jetzt
Käuflich die neusten Nachrichten in die
Hand, im andern modisch, schick,
Überteuert und adrett Anziehsachen
Für die Touristen, die dann sehen,
Wie schön doch alles hier geworden ist.
Doch noch nicht kurz vor Sechs: Da
Friert man und wartet und fährt dann
Raus auf’s Land, wo blühen vereinzelt
Die Forsythien, Weidenkätzchen und in
Violett noch immer schwach: die Veilchen.
Hier wird man alt, hier stirbt man
Jung oder gründet erst Familien. Und stirbt
Dann auf dem Frühlingsasphalt entlang
Zu enger Dorfstraßen. Und zu Jahres-
Tagen siehst du die anderen wieder dann,
Nickst ihnen zu, aber trittst nicht näher
Heran, Fotos auf Steinen von Motor
Betriebenen Rädern ist etwas, was ich mir
Sehr gut vorstellen kann, und dennoch:
Fragst Du dich?, du wirst doch nicht abgehängt
Worden sein, den Anschluss verloren
Haben? Doch dann fällt dir wieder ein,
Nichts von alledem habe ich angehangen,
Für mich gibt es andere Anschlusszüge,
Ja, ich habe auch hier gelebt, doch
Wie dichtet der Dada-Automat der
Deutschen Bahn so schön: „Ihre Verbindung“,
Sagt der, „liegt in der Vergangenheit.“ Damit
Ist alles gesagt. Und auch das hier nur
Eine weitere Durchgangspassage,
& meine Vorliebe für Bahnhöfe sowieso nur
Ein Symptom meiner fortgesetzten
Nichtsesshaftigkeit.
2012/03/25
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